Una parola abbandonata

Wassily Kandinsky – Blue

 

Passo sopra su questa poesia
tanto bianca da non poterla neppure guardare
ferma- su un punto di domanda,
come polvere in frantumi
una sola illusione e altro non è
una parola abbandonata.

 

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Vuoto

Dancer – Joan Mirò

E a quest’ora
ogni giorno
il vuoto:
vado via ma rimango
guardo il cielo sul mondo
che vivo o morto
non ha sete
non ha fame
non ha voglia
di godere per te
con me
senza alcuna forma
senza nessun profilo
immobile intorno.

E non capisco
se lo voglio, se lo vuoi
il vuoto:
non avanza
non cede alla paura
ripiegato per amore
annullato nel difetto
ottuso
incoerente
sazio di me con te
assorbe ogni respiro
ruba l’anima al cuore
perchè
la vita non vuole.

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Cinque notti e cinque giorni

Nulla è il destino di chiunque
[Mark Strand]

Gerhard Richter-Abstract Painting-2005

 

Forse qualcuno – vale a dire, io –
conosce un piccolo posto nel tuo cuore
ristretto tra i sussurri
dove, intonando i nostri fiati,
potremmo parlare – sorridendoci appena,
leggendo tra le labbra il dolce suono delle parole.

In piedi alla finestra
leggo oltre l’acqua che scorre:
nient’altro mi dirà dove sei,
nient’altro saprà dirmi dove trovarti
e non vedo proprio dove altro potrei andare.

Cinque notti e cinque giorni
saranno sufficienti
con questo vento che acclama,
con questa pioggia nuova
che rimane sospesa tra il cielo e la terra
come una parola che inciampa tra l’animo e il cuore
che sa fare solo questo:
scivolare via, dolcemente dal buio alla luce
seguendo l’incanto
fin dove arriva il mattino
che ad oggi ancora al mondo regala
il tuo bellissimo, lieve sorriso.

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L’età della malinconia

“Se si domanda a un malinconico quale ragione egli abbia per esser così, cosa gli pesa, risponderà che non lo sa, che non lo può spiegare. In questo consiste lo sconfinato orizzonte della malinconia.”
— Kierkegaard, “Aut-aut”

Antón Lamazares

Ne è passato di tempo da quel bacio, e poi il nulla.
Forse era l’ultima pioggia, forse era l’ultimo istante triste.
Eravamo l’uno accanto all’altro, non ci guardavamo neppure negli occhi, ma io sentivo il suo respiro e lui sentiva il mio respiro.

A sud, dove tramonta il sole, il giusto tempo è finito e non c’è più spazio per la paura perché questa è l’età della malinconia, perché questa è quella età in cui vedi un fiore e sorridi, ripensando chissà a chi o a cosa, a qualcosa insomma che non ha importanza. Per questo sorridi, perché adesso non ha più nessuna importanza.
Alla sera ti fermi alla finestra e guardi lontano, più lontano che puoi. Come fili di cotone sgualcito segui gli ultimi raggi di sole che si spengono dove non sai, dove non chiedi neanche, perché non preghi più, perché non speri più e ricordi a malapena quello che avresti chiesto, quello che avresti voluto per te.
Dove sei di preciso neppure lo sai, come ci sei arrivato a stento lo ricordi. I passi diventano impronte, le figure si trasformano in capricciose ombre, mutevoli solo alla luce, volubili di fronte ad ogni parola attesa, sentita a distanza, quasi come fosse un suono proveniente da un altro pianeta.
Così il sole piano piano sparisce come un pensiero scordato, come un riflesso di te dimenticato e l’oscurità si fissa nei tuoi occhi spalancati.
Non è un tempo questo, è un frattempo che ancora non conosci, è quell’età che sai che non aspetterai ancora o che non aspetterai oltre chi non può più tornare.

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Nuvole stanche

Il sonno è il mio sfogo
che annega nel tempo
e invano
parla, cammina, lotta
e scappa
in un campo di viole
dove non c’è casa
non c’è cielo nè mare
ma solo nuvole stanche
che mancano a me e a te.

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Ben Nichols – The Last Pale Light In The West

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Ignora l’incubo

 

Mentre mi prendi per mano
Mentre scrivi il mio numero
Mentre arriva da bere
Mentre suonano la tua canzone preferita
Proprio mentre la tua brutta giornata svanisce
Non sei più tesa come una corda
Prima di averne avuto abbastanza
Torna in te

I muri perdono forma
Tu sorridi come lo Stregatto
Tutto è confuso in una cosa sola
Questo posto ha una missione
Prima che arrivi il gufo
Prima che faccia rumore
Telecamere a circuito chiuso
Prima che tu cada in letargo

Prima che tu scappi via da me
Prima che tu ti perda tra le note
Il ritmo gira e rigira
Il ritmo gira e rigira
Io non ci sono mai arrivato
Ho solo finto di esserci riuscito
Le parole sono oggetti brutali
Le parole sono fucili a canne mozze

Dai, lasciale uscire!
Dai, dì tutto!
Dai, lasciale uscire!
Dai, dì tutto!

Prima che tu scappi via da me
Prima che tu ti perda tra le note
Prima che tu prenda il mio microfono
Proprio mentre balli balli balli…

Il puzzle si rimette in ordine
Non c’è niente da spiegare
Si incrociano gli sguardi mentre passi
Lei ti guarda tu la guardi
Non solo una volta, non solo due volte
Ignora l’incubo, ignora l’incubo
Hai una luce e puoi sentirla sulla schiena
Hai una luce e puoi sentirla sulla schiena
Il puzzle si rimette in ordine*
 
 
*Radiohead – Jigsaw Falling Into Place [Traduzione di Seidicente]

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Sono tornata

Danny Clinch

Sono tornata
senza arretrare o gridare
perseverando costantemente
sono tornata
e chissà se ci sono ancora
quei poeti cantastorie
che mi piacciono tanto
o quelle voci
che proprio non vedo
al chiaro solitario mattino,
chissà se c’è ancora
quel silenzio costante
lontano dal cielo
o la speranza
nelle piccole cose,
in fin dei conti non importa
perché sono tornata
come un’onda
con leggerezza e dolcezza
e con la voglia
di non essere niente
sono tornata.

 

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Infinito

 
 

E comunque arrivava dal nulla
come una voce di un corpo che suona
per prova o un’ombra colpita nel buio
che batte e ribatte lontano
passo dopo passo, quando ogni giorno
è infinito.

 

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Semplice

Limitless- Erik Johansson

Quando la voglia di scrivere si trasforma in voglia di parlare bisogna fermarsi e capire.
Capire i motivi, studiarsi a fondo, perché la voglia di esprimersi non sempre equivale alla voglia di farsi ascoltare. Sarebbe come andare oltre i confini dell’intelletto, sarebbe come scoprire l’ombra sotto le foglie e non ne ho voglia.
Semplice.
Quel che dico poi è un’altra cosa e si potrebbe anche credere alle mie parole, ma solo perché sono impossibili da dimenticare e non per il loro senso reale, perché di reale non c’è nulla, a meno di me stessa. 

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UNKLE – Rabbit in Your Headlights

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Ci chiamano sognatori

Rene Magritte – False mirror – 1928

Di tempo
dall’ultima pioggia ne è passato
adesso il cielo brucia senza sosta
e i miei occhi si concentrano
su quell’unica piccola nuvola in cielo
e alle domande banali che porta con sé.

Ci chiamano sognatori, con la testa all’insù
più leggeri dell’aria, con la fuga nei sogni,
custodi del silenzio,
arriviamo sempre troppo tardi
quando si è già dimenticato,
pronti a fidarci di ogni aurora
ancora e ancora e per sempre
perché il bello non finisce mai qui
ma va oltre
oltre ogni sorriso, oltre ogni parola,
risata o pianto, sospiro o rimpianto,
continuamente giriamo
sui nostri pensieri nascosti
anche al destino
che per noi
è grande quanto tutto il mondo.

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Wilco – Hate it Here

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